Né v’chîn l’texte d’aniet d’not’ auteu du mais, Ph’lippe Langliais:

Here’s today’s text by our author of the month, Philippe Langlois:

Ch’était l’quatorze d’Mai mil huit chent septante treis
I faisait biau solei mais le vent était frais ;
La mer était si bllue et si belle et r’lisante
Que janmais ou n’offrit mine pus seduisante
Ch’était justement l’temps que nou voudrait choisir
Pour aller en baté se prom’ner par pllaisir;
Che fut sans doute ainchin que pensait un Captaine
Qui depis bein longtemps rgardait comme un domaine
Tout chein qui concernait la mer et les batqiaux,
Comme un vier labouoreux les querues et trainiaux.

Nou ne se douté guère,
Le matin en se l’vant
D’la peine et d’la minsere
Que le solei couochant,
Aira de sa lumiere
Ecllairis, et que l’sort
Qui semblle si prospère,
Finira par la mort.

Je voues l’ai deja dit, la journèe était belle,
Et Captaine De Caen dans sen baté à velle,
S’emberquit ov sen fils au port de St.-Aubin,
Pour traverser la baie d’viers neuf heures du matin;
I’lus fallut lovier, le vent était contraire,
Mais v’la quest chose aisie à qui sait sen affaire:
Pinchant le vent de près le baté avanchait,
Et pis de temps en temps touannant d’bord i r’virait;
Le père gouvernait et d’une main docile,
Le fils executait la manoeuvre facile:
Ch’était pour touos les deux un travas de pllaisir,
Tout allait pour le mûx au gré de lus désirs ;
Pas la moindre raison pour lus causer d’alarme,
Car tout travaillait bein, la chose allait de charme.

Pour qui veurt réflléchir,
Ch’est d’la mer une image;
Tout est jouaie et pllaisir
Au r’nouvé de notre âge;
Nou n’rêve que bonheur,
Sans se badrer du livre,
Qui noues dit que tout meurt,
Et que non dait bein vivre.

Ch’était pllaisant de veis les hauteurs, les vallons,
Les côtis et les bouais, la route et les maisons;
Tout en couorant ainchin bordée oprès bordée
Ils étaient parvenus contre vent et marée
Jusqu’au dout du Canard, quand un fort coup de vent
Qui les print de côté, les couochit un moment;
Dans mains de temps qui ne me faudrait pour l’écrire,
Dans mains de temps que je ne prends à vouos le dire,
D’vant qui pût se r’lever le bâté fut remplli,
Et dans quiques instants jusqu’au fond i couli.
Le fils se t’nant au mât souotnait etou sen pere;
Che n’était pas aisi comme ous pouvez bein le crere;
Et pis nouz entendit des cris, des cris les plus piteurs,
Qui furent bétôt ouis par deux braves pêqueurs;
Tom Batrick et Joe Spanner nageant à raide brache,
La vie en dépendait, che fut une rude tâche,
Arrivant au moment que l’fils n’en pouvait pus,
Les halirent à bord le père et l’fils inclus:
Le père n’avait pas la moindre connaissance,
Comme est que la douleur sied de près la jouissance,
Comme est que quand nou pense être à l’entrée du port,
Sans même s’en douter nou rencontre la mort.

Trop vite finit le viage
Qui nous promet le bonheur;
Notre berque fait naufrage,
Et non rencontre un malheur.
Non pâle de l’imprudence
D’un homme expérimenté;
Nou dit: ch’est la conséquence
De sen manque d’habileté ;
Quand la querette est versée
Non dêcouvre les biaux c’mins;
La chose une fais passée
Nou n’en est brin pus malins.

Je ne dis rein des efforts du jeune homme
Pour arrachir sen chier père à la mort ;
L’heure était vnue, et i s’endormit comme
Un p’tit êfant qu’en berchant nouz endort.